La Boite de Pandore

« - Et tu sais où je suis môme ? Je suis au lit, et toute nue, et ça me démange tellement que je plane jusqu’au quatorzième étage — je suis folle de toi, me chuchota Franny. Je te veux. Alors secoue toi et rapplique. C’est maintenant ou jamais, môme. A moins d’essayer on ne saura jamais si on peut s’en passer. (…)
Quand Franny se leva pour ramasser son sac, elle eut une grimace ; elle aussi souffrait des séquelles de nos débordements — bien sûr, c’était exactement ce qu’elle avait voulu : il fallait que pendant des jours la douleur nous rappelle nos ébats amoureux. Et cette douleur nous préserverait de la folie ; la douleur nous persuaderait qu’à suivre cette quête ambiguë l’un de l’autre, nous risquions à coup sûr de courir à notre perte.
Franny trouva un peu de monnaie dans le fond de son sac, de quoi prendre un taxi ; elle me donna l’argent, en me gratifiant d’un baiser, très chaste et très fraternel. Désormais — entre Franny et moi — il ne peut y avoir d’autres formes de baisers. Désormais nous nous embrassons comme s’embrassent sans doute la plupart des frères et sœurs. C’est un peu morne peut-être, mais le meilleur moyen de passer sans danger devant les fenêtres ouvertes.»

Il y a des jours comme ça où j’ai envie de me glisser dans un livre que je connais par cœur, de m’y réfugier… Franny et John… Sorrow… Egg… Freud… Earl… L’hôtel New hampshire… John Irving… ses points virgules… ses thèmes récurrents… (Tiens je viens de remarquer, après de multiples lectures, que le narrateur porte le nom de l’auteur). Je me relirais bien le Monde selon Garp tant que j’y suis…