La Boite de Pandore

Mylene je ne t’aime plus. Tu n’as plus qu’un pouvoir relatif sur mes songes. Ouais tu ne me fais plus rêver, j’ai honte de ta dérive commerciale et artistique. Que tu étais belle quand tu étais morte à l’intérieur. Quand tu chantais des textes vaseux auxquels on ne pigeait rien mais c’était beau quand même.
Si tu sors un album, peut-être que je ne l’achèterai pas. Si tu fais une tournée, je ne viendrai que si tu chantes les vieilles chansons.
Je vais même me teindre les cheveux en noir. Et pas en roux, comme j’avais l’habitude de le faire dans un incroyable dévouement.
Oula, ça y est, j’ai ma crise mystique. J’ai perdu mon idole, ma déesse.